POETA ANDALUZ

LA TRISTEZA DEL MORO

2012-01-23T03:50:00.000-08:00

RONDEL DE LA TRISTEZA DEL MORO

(Llanto ante el asedio de Almería en 1147)

¡Ay, Almería!

¿Cabe desgracia mayor

que saberse extranjero en tu tierra?

Hay en la esquina un zagal

que pregunta mistérico al viento,

¿quién cuidará mi caudal

si me sumen en puro lamento?

¿cómo extirpar el dolor

que provoca en el alma una guerra?

No encontrará equivalencia

con otro momento pensado.

¡Qué extraordinaria secuencia

es el ser y no ser exiliado!

¿Cómo extirpar el dolor

que provoca en el alma una guerra?

¿Cabe desgracia mayor

que saberse extranjero en tu tierra?

del libro “Poema completo de la conquista de Almería”

de Antonio García Vargas

HOY QUISIERA SER LIBRO

2012-01-04T17:17:00.000-08:00

HOY QUISIERA SER LIBRO

Si de nuevo naciera quisiera ser un libro,

yo la página impar y tú página par

ambivalente imagen de un mismo pensamiento,

intercambiando roles de luces y de sombras

unas veces encima, otras veces debajo

con el libro cerrado y con el libro abierto,

abrazados de noche cuando el lector descansa

sabiéndonos tan juntos mientras que el ojo lee

pensando en el momento en que el libro se cierra.

¡Que líquido silencio cuando el alma se expresa!

¡Galáctica mirada del ojo que te abarca!

Podríamos, mi amada,

después de la lectura, en la oscura cadencia

de un mundo sin temores, enlazar nuestros cuerpos,

ser parte de una historia, poema que se expande

bajo el pliegue excitante de un amoroso acento,

estar siempre contigo, tu página en mi página

deslizándonos ambos en un continuo roce

pletórico en sonetos de ritmos cadenciosos

usando sinalefas para saltar los charcos

de la palabra vana.

Y tal vez a la noche, cuando el libro descanse,

los párrafos del labio se posen en el párrafo

que habita en tu poiesis. Pudiera ser que entonces

se pronunciara el verso en un loco arrebato

formando un pareado rimado en el preludio

de tu exquisito texto.

agv

PAZ Y SOLIDARIDAD EN 2012

2011-12-23T10:33:00.000-08:00

PAZ Y SOLIDARIDAD

Cada día me convenzo más de que Internet es la clave de una futura paz global.

Jamás hemos tenido un medio de difusión de este alcance, donde el abrazo

se puede extender hasta el infinito de la idea y del entendimiento.

Es maravilloso poder decir: ¡FELICES FIESTAS! y que me escuche el mundo.

Es asimismo de una belleza sin par que los demás, desde los más alejados rincones,

puedan pintar una sonrisa de satisfacción en caras anónimas que se unen para

decirse mensajes de paz y felicidad en un mundo agreste y necesitado.

Es posible también que si nos unimos en el abrazo verbal y escrito, este pueda llegar

por contagio a los lugares más remotos, allá donde el necesitado,

probablemente analfabeto y padeciendo mil penurias y sinsabores,

sienta que el dolor y la miseria se atenúan mediante la música de la palabra.

A Todos Feliz Navidad y Año Nuevo.

Antonio García Vargas

EU 2015

2011-11-26T09:38:00.000-08:00

EU 2015

Érase un buen proyecto que acabó sucumbiendo

a sus incontinencias;

cromañones altivos, neandertales rocosos,

yacían hacinados

en sacos de dormir donde apenas cabían

en sus indiferencias:

la línea de salida les tomó por sorpresa

con el paso cambiado.

La historia repetida es siempre pobre historia

que gira y gira en círculo, como el burro en la noria.

Alemanes y francos con ínfulas extremas

y a golpe de badajo

estiraron las ubres de la pobre Europa

mandándola al carajo.

Antonio García Vargas

¡SALVE, RAPSODA!

2011-10-22T02:35:00.000-07:00

¡SALVE, RAPSODA

Cuando se nominó a Leonard Cohen para recibir el premio Príncipe de Asturias de Literatura, pensé que este creador de canciones de voz maravillosa no era el más adecuado para recibir dicho galardón. Después, cuando leí en los medios sus declaraciones sobre qué es o no es la poesía, el desencanto fue mayor.

Ayer, cuando su presencia se adueñó del espacio donde se entregaban los premios y su encorvada figura subió al estrado, me inundó un cierto sentimiento de ternura ante este hombre mayor de aspecto digno y voz única.

Algunas personas tienen la facultad de hacerse grandes con sólo hacer acto de presencia, tal como esos actores que llenan la pantalla difuminando a los demás con su personalidad atrayente. Leonard, ayer, queriendo difuminarse, disminuirse en su sencillez, se agrandaba agigantándose.

Es curioso observar cómo una persona puede concitar tanto sentimiento afín, tanta empatía. Si su presencia consiguió la maravilla de emocionar al público, qué decir de cuando comenzó su tierno discurso. Su voz se apoderó de cuanto había a su alrededor; su sonoridad y cercanía enlazaron corazones y los presentes prestaban atención para no perderse nada de cuanto decía, no por lo que decía exactamente sino por cómo lo decía. Este hombre no habla, ¡canta! Su voz es un grato sonido semejante a la cántara que recibe y comparte el sonido de la Naturaleza con todo su contenido, estimulando al alma en la recepción de la misma. Es una voz sonora, rotunda, sugerente, maravillosa, que abre el espacio emocionando el entorno al tiempo que comparte los dones que le son propios, incorporándolos al ser íntimo del que los escucha.

Ahora comprendo que el premio está justificado. No es un premio a la poesía en sí sino un premio a la poética de la vida; a la voz maravillosa de un juglar inimitable; a la manera en que se es capaz de transmitir, no a la transmisión en sí; al saber decir más que al saber hacer. Al Arte maravilloso de saber unir con sencillez lo más íntimo de cada oyente por medio de la palabra hablada. El poeta hace poesía extrayendo el otro yo del entorno a través de la palabra escrita; Leonard Cohen hace poesía al saber resaltar el yo oculto a través de la poesía cantada.

¡Salve, Poeta-Voz! ¡Salve por siempre, querido rapsoda!

Antonio García Vargas

ELEGÍA, poema de Tomas Tranströmer (Versión lírica en hexámetros dactílicos castellanos)

2011-10-21T12:03:00.000-07:00

Tomas Tranströmer, Premio Nobel de Literatura 2011

A comienzos de 2010 traduje y trasladé a hexámetros dactílicos castellanos varios poemas del reciente Premio Nobel de Literatura, Tomas Tranströmer. Se trataba de un encargo de una Editorial alemana interesada en la poética de dicho escritor pero contemplada desde la técnica del hexámetro dactílico puro (castellano), lo cual permite no sólo la traducción propiamente dicha sino la traslación del sentir del poeta adaptado al metro clásico griego. Como es natural, al trasladar versos endecasílabos en general a hexámetros de 17 sílabas fijas, con sus seis metros por verso, se origina una traducción condicionada a las exigencias del propio hexámetro pero respetando —y ampliando— la esencia del poema original. Este poema que expongo es uno de ellos.

ELEGÍA

—Traslación del sueco a hexámetros castellanos—

Como dragón que caído se encuentra en el punto de inicio

entre neblinas y vahos, tendido en inmensos pantanos,

yace la costa vestida de bosque de pino. A lo lejos,

dos barquichuelas que gritan a un sueño prendido en la bruma.

Este es el mundo inferior; es el mundo que nadie conoce.

La superficie del agua que, inmóvil, refleja del bosque

bellas orquídeas en manos que surgen del manso pantano.

Hay más allá, al otro lado, al final de la senda boscosa,

pero flotando en el mismo espejeo, un esbelto navío

cual una nube que ingrávida cuelga invadiendo el espacio.

Nada se mueve en el agua que yace tranquila e inmóvil,

flota con calma a la espera, en silencio, mas… ¡algo resuena!

Horizontal, la columna de humo se expande ligera

—hay en el sol que flamea un presagio— y el soplo del aire,

rudo golpea los rostros de aquellos que abordan su estela.

Hay que ascender a babor aunque allá nos espere la muerte.

Una traidora y súbita ráfaga ondea en las cortinas.

Suena el silencio que atroz se despierta en sonoro rugido.

Una traidora y súbita ráfaga ondea en las cortinas.

Y pareciera que se oye a lo lejos golpear una puerta,

lejos, tan lejos que suena distante, quizá en otro año.

—Voz lírica en hexámetros castellanos de Antonio García Vargas—

ELEGI

—Poema original en idioma sueco de Tomas Tranströmer—

Vid utgångspunkten. Som en stupad drake

i något kärr bland dis och dunster, ligger

vårt granskogsklädda kustland. Långt därute:

två ångare som ropar ur en dröm

i tjockan. Detta är den nedre världen.

Orörlig skog, orörlig vattenyta

och orkideens hand som sträcks ur myllan.

På andra sidan, bortom denna farled

men hängande i samma spegling: Skeppet,

som molnet tyngdlöst hänger i sin rymd.

Och vattnet kring dess stäv är orörligt,

i stiltje lagt. Och ändå stormar det!

och fartygsröken blåser vågrätt ut –

där fladdrar solen i dess grepp – och blåsten

står hårt mot ansiktet på den som bordar.

Att ta sig uppför Dödens babordssida.

Ett plötsligt korsdrag och gardinen fladdrar.

Tystnaden ringer som en väckarklocka.

Ett plötsligt korsdrag och gardinen fladdrar.

Tills avlägset en dörr hörs slå igen

långt borta i ett annat år.

En Almería, España, febrero de 2010

Cabaret Voltaire

2011-10-18T01:52:00.000-07:00

Cabaret Voltaire

Tertulia de artistas, poetas y vagos, fundada por Hugo Ball e inaugurada en 1916 en el Café Meirei de Zurich. Allí se originó el movimiento Dada y tal vez se sentaron las bases psicosociológicas del actual movimiento poético 15-M.

El hombre en ciernes es el primer verso

de un poema por escribir;

siempre habrá en su primera hazaña

una estrofa que comienza.

El movimiento humano quince eme

es respuesta a preguntas del Sistema,

una especie de coito interruptus

fornicándose nalgas trogloditas

de cafres poderosos y entes que se nutren

del humo material y la divisa- excremento

que la codicia exhala.

¿Debemos morir atravesados por la urgencia

para sentirnos vivos, ópticos, eléctricos?

Todo Tao se inicia caminando,

tal vez por ello el Decálogo,

el Levítico y el Deuteronomio

evitan hablar de la espiritualidad

e inmortalidad del alma desahuciada.

Quizá el placer consista en encender-apagar

antes de ser filtrados, abducidos, masacrados.

¡Ah, pobres licántropos escalando

las pirámides desoladas de Nueva York!

Quiero escuchar el rumor del mundo,

desnudo, conmigo, dibujando a oscuras

mi animalidad.

El tulipán y su vegetación circundante

son dos seres-cosa formando un conjunto

que siempre desemboca en amenaza.

¿Tendré que rechazar tu espejo grosero

para no ver mi desmesura?

¿Es el hambre profunda circunstancia

de un estómago ingrávido que naufraga?

La farsa del político de altura,

¿es simple redundancia?

¿Acaso una metáfora siniestra?

¿Alquimia soterrada de un arma que te apunta

con su bala de plata troquelada?

La textura del sonido, su densidad y porosidad,

son simples irregularidades, el oído

apenas si distingue sus distancias.

¿Debo cultivar antes de acostarme

el melancólico arte de oscurecerme?

¿Aprender a velarme? ¿Filtrarme? ¿Diluirme,

para morir del todo, no por partes,

disuelto en la nada de mi yo anecdótico?

El músculo se aquieta, en la penumbra

la psique se sustrae al tintineo de la brisa,

el ojo es un cristal opaco que te evita,

apenas se distingue en el alféizar de la vida

el hoy del mañana.

POEMAYA (La Profecía Maya)

2011-10-17T16:12:00.000-07:00

POEMAYA

(Introducción)

El 21 de diciembre de 2012 finaliza el Ciclo que según el Calendario Maya se inició hace 5.125 años. Ese día del solsticio de invierno, el Sol se encontrará justamente en la apertura de la Vía Láctea y dará lugar a un formidable espectáculo espacial. No se trata de nada nuevo —está constatado que la Tierra ha pasado varias veces por la inversión de sus polos magnéticos en el pasado— , sino de un hecho extraordinario que los antiguos mayas reflejaron en su calendario, basándose en conocimientos y observaciones científicas incomprensibles para aquellas fechas.

Algunos medios sensacionalistas están desorbitando las cosas hablando o realizando programas e incluso películas de desastres sin cuento que nada tienen que ver con el contenido real de la llamada Profecía Maya. No se trata de una profecía alarmista más sino de un hecho científico que se producirá en breve y que se está estudiando paso a paso por científicos de todo el mundo desde hace tiempo. Según parece, a través del seguimiento del satélite SOHO y las mediciones establecidas hasta la fecha, todo apunta a que se producirá la inversión del campo magnético del Sol en la Tierra. Es decir, habrá un cambio paulatino —de hecho ya se está produciendo desde hace años— que se consolidará en el año 2012 y hará que el planeta, que cada vez está girando más lentamente, llegue el día anunciado, el 21 de diciembre, a un punto de reposo en el que el polo norte magnético pasará a estar en el polo sur y éste en el polo norte. Tras un tiempo en estado de reposo, el campo electromagnético de la Tierra girará en sentido contrario.

¿Qué consecuencias tendrá para nosotros este hecho extraordinario?

Hace poco más de medio siglo, el Doctor O. W. Schumann de la Universidad Tecnológica de Munich, Alemania, descubrió el “Efecto de Resonancia del Sistema Tierra-Aire-Ionosfera” —que se conoce desde entonces como “Resonancia Schumann”—. Dicho efecto consiste en unas ondas electromagnéticas que se producen en la ionosfera y se da el caso curioso de que ¡coinciden exactamente con la frecuencia de las ondas producidas en el cerebro humano! Es decir: ¡los campos magnéticos del Sol, de la Tierra, de todos los Seres Vivos y del Ser Humano en particular, se encuentran total y absolutamente correlacionados!

Y es aquí donde cobra importancia este cambio magnético. No se trata sólo de una cuestión física o astronómica sino, además, esencialmente espiritual para la Humanidad y plagada de interrogantes. El latido interno de la Tierra y las ondas cerebrales oscilan en una constante cadencial exactamente igual en cuanto a pulsaciones por segundo. Si se altera el magnetismo solar afecta al magnetismo de la Tierra; si se altera el magnetismo de la Tierra, afecta igualmente y provoca cambios impredecibles en el magnetismo biológico. Estamos compuestos por células y cada una de ellas contiene billones de unidades eléctricas. Cada una de nuestras células es una unidad eléctrica que despliega corrientes magnéticas en los músculos, órganos, huesos y consiguientemente en el intelecto. Por otra parte, toda transformación, alteración o reproducción celular, contempla siempre dos direcciones privilegiadas: la gravedad y el campo magnético terrestre. Todo cambio de polaridad magnética, por ende, ayuda a aumentar la frecuencia vibratoria de animales, plantas, planetas, estrellas, humanos, etc., su poder es tal que influye en el cambio o evolución del ADN, por lo que nuestra información genética, a la que hasta el presente no hemos podido o sabido acceder en lo esencial, nos puede revelar secretos insospechados sobre nuestras posibilidades en todos los órdenes.

Cabe hacerse la siguiente pregunta: ¿Estos ciclos han sido responsables o han coincidido con algunos de los grandes enigmas acaecidos en el pasado? ¿Está a punto de producirse un cambio profundo en el ser humano? ¿Está al caer ese importante paso evolutivo que nos llevará a enlazar con el verdadero conocimiento? El hombre, en el último salto cualitativo, superó su estadio animal basado en la asociación mecánica de imágenes —percepción y sensación—, cuando accedió al concepto; algunos han logrado ir mucho más allá. El siguiente paso para el hombre intelectual medio es liberarse de la ligadura psicológíca tridimensional que le impide el libre acceso a la cuarta unidad del razonamiento, es decir, la cuarta vertical o cuarta dimensión espacial. ¿Es esto lo que nos reserva el próximo 21 de diciembre del año 2012?

Antonio García Vargas

EL PORVENIR ESTA POR-VENIR

2011-10-06T03:22:00.000-07:00

Este poema es eminentemente filosófico pero pienso que al fin y al cabo el filósofo no es sino el último eslabón de esa triada sanadora y maravillosa que se inicia en la psiquiatría, continúa en la psicología y acaba -—al tiempo que comienza para el paciente recuperado— en la filosofía.

EL PORVENIR ESTÁ POR VENIR
(Epilio)

—A Sartre, genio y figura—

—Existía en el inicio de unos de tiempos que ya se han ido
la posibilidad de decapitar al monstruo de las angustias—

Toda obra de autor es un conjunto de sensaciones
que se fue trasladando en cuidados textos
para dejar constancia escrita de su ser.

El genio singular jamás se agota en la producción misma
ni existe en ella el dualismo de la apariencia y la esencia;
es siempre la apariencia la que muestra la esencia
rescatándola de lo oculto y la revela
como signo autónomo y determinante.

¿Puede la poesía liberarnos de la mecánica
impuesta por las rígidas leyes del movimiento?

Una gaviota trazando corazones al vuelo
transmite ecos de palabras en la esencia del silencio
que apenas son captadas sino como bello movimiento.
El presente es la piel del tiempo pasado y futuro,
morimos y nacemos cada día, cada segundo, sin notarlo.

Un pensamiento, al ser expresado,
pierde su dispersión etérea, se congrega,
y pasa a ser arquitectura limitada por la forma.

“Toda conciencia —dijo Hégel— es conciencia de algo”.

Y claro, justo ahí comienza la rebelde ecuación del sino.
Al ser conciencia de algo tan sólo
difícilmente podremos serlo de todo.
Mas pienso que Hégel se equivocaba
al juzgar desde el prejuicio y olvidar en parte
la maravillosa herencia acumulada en la memoria
desde el origen del tiempo de todos los tiempos.

¿Es el amor sólo amor? ¿Es acaso trascendencia?
¿El río de fuego de Mauriac tal vez?
¿Llamada al infinito? ¿El Eros platónico?
Puede ser algo así como la sorda intuición cósmica de Lawrence
o el acaso en la pieza de Sarment.
Puede que presente caracteres de mala fe, incluso,
y nos arroje en la trascendencia para aprisionar nuestra esencia.

El amor ¿Ha sido concebido a propósito como enigma?
Como dijo Susana a Fígaro: “Demostrar que tengo razón
sería reconocer que puedo estar equivocada”.

En mi plano estoy protegido del reproche
puesto que soy yo y mi trascendencia,
no soy presencia inerte u objeto pasivo entre objetos.
Mi principio, pues, es intocable,
soy como soy y la maldad en mí es imposible;
sólo yo soy amo y esclavo de mis códigos.
Conocí el mal precisamente para evitarlo
y en mi frente llevo constituida la esencia de mi presente.
El malvado se adhiere a sí;
yo, en cambio, soy parte del mundo que asumo,
dueño y señor del signo imaginado, poeta
y Demiurgo de esencias universales.

Todo ser, queriendo ser presente, afirma que el pasado
ya no es, pues su recuerdo nace en el presente.
¡Claro! Y el dolor de la pérdida también:
son simples rupturas de equilibrio protoplasmático.

El ojo físico, detenido en un bello cuerpo
es cual ojo viajero que pinta paisajes
y el verde exuberante que acaricia la estación cercana
es como un sueño vegetal ininterrumpido.
A veces buscamos rastros en ciudades congeladas
y apenas leves indicios de acercamiento se insinúan.

La noche del humano llora misterios
intuyendo que todo ruido nace de silencios ajenos
mientras que el orbe contempla desde su cáscara de vacío
el mudo acontecer de las figuraciones del tiempo.

¿Somos acaso islas encerradas; dispersos átomos
en el islote instantáneo del presente?

Toda relación pasado-presente se analiza
partiendo del pasado, por lo que es imposible
establecer entre ambos relaciones internas.
La estructura molecular presente difiere de la pasada
cual la obra singular que el poeta genera en verso
o la piedra que después de llegar al fondo del estanque
sigue siendo causa desde el pasado, de las vibraciones
u ondas concéntricas que aún se producen
en la superficie del agua.
Es por ello que nuestra vida, al límite, sólo será pasado
salvo en el concepto de patrimonio homérico
vinculando nexos a través del sentimiento poético.
Nada que pueda decir será presente
—a no ser en la poética del instante imaginado—
pues se habrá borrado ya al pronunciarlo.

Incluso el movimiento no es sino mera sucesión
de inmovilidades.
En todo cuanto se mueve existe un instante infinitesimal
que ya no es; en una determinada secuencia
su hálito ha sido lo que no es ya.
De ello deduzco que en tanto soy pasado de mí
puedo también no serlo y, al tiempo,
fundamento posible de que lo soy y no lo soy.
Entonces…
¿debe el cogito cartesiano formularse como:
“Pienso, por lo tanto ERA”?
Si era y no soy es probable que acceda de nuevo al ser
aunque sea cual reflejo metafórico de mi ayer.

¿Somos acaso el término ideal de una conjunción genética
llevada al infinito de la idea poética?

Puede que seamos simples moradores del espectro
creados por la auroral policromía de inquietos versos.
Luego… ¿podríamos ser la maravillosa constancia móvil
introducida en el arco catenario por Gaudí
y en el divino hexámetro por el Dios poeta?
¿Un mundo imaginado que actúe
como moderación y contrapeso?
¿Tal vez la Matrix que se intuía hace siglos
cantada por rapsodas y aedos en versos homéricos?

Conocemos la imagen de la perfección intuida
y ello permite sabernos imperfectos, luego…
si alguien puso en los genes la perfección misma
es porque la perfección existe en algún sitio.

En esta pequeña galaxia, alejadísima
del centro del universo conocido,
los detalles se nos escapan normalmente;
puede que todo obedezca a un plan preconcebido;
quizás estamos aquí y no estamos estando
cual hologramas, ectoplasmas que el ojo percibe,
aprendiendo en nuestros destinos terrenales
las moradas cristalinas, secretos y escrituras,
hasta incorporarnos al núcleo espiritual del Todo
del que somos parte y privilegio.

Puede que en nuestra imperfección resida
la auténtica filigrana, fragmentada en mínimos modelos
de versos que permitan, una vez unidos en lo esencial,
componer el divino y único poema de la Verdad.

Y creo, sí, creo que el traslado de esencias ha comenzado.
Si estoy aquí, escribiendo, en comunión total
con el entorno que me hace imaginarme imaginado,
es porque la esencia ha traspasado la presencia
trasladándome al aquí y ahora del ser en sí.
Luego, si me constato como irrefutable presencia,
comparto como ser universal la maravilla
de lo profundo y místico de la fécula iniciática
y esto me lleva a preguntar al mí yo él profundo:
¿Es el presente —como ya dijo la antigua profecía—
una relación recíproca de presencias?

Ah, siempre, en la hora frágil, sublime, de las flores
se hace preciso acudir a la aristocracia de las formas.

agv

EL SISTEMA

2011-09-19T23:25:00.000-07:00

Los manipuladores (Fragmento)

Vivimos tiempos delicados. Poco a poco, casi sin darnos cuenta, de puntillas, nos están anulando el poco seso útil que nos queda. La feroz manipulación a que nos someten en lo esencial del ser, de nuestro ser, es terrible. En este mundo infeliz basado en el otro Mundo feliz de Huxley pero más a lo bestia, no cabe dormirse en demasía o corremos el riesgo de despertar despojados de la esencia de la libertad: ¡nuestra creatividad!

El poeta ha recibido el regalo de saber mirar más allá del objeto y de la palabra vana. Tenemos —aún— el don de poder escudriñar en el interior de las cosas, de constatar la vaciedad de la frase o la fealdad del hecho mezquino; también captamos la belleza y analizamos la circunstancia desde la mirada profunda que va más allá de la mera presentación o representación de la misma.

Asistimos al desolador espectáculo de la caída en picado de una civilización con pies de barro y cerebro de cálculo que sólo piensa en términos económicos que repercutan en beneficio fácil a costa de LO/QUE/SEA. Beneficio propio, claro, no del conjunto. Y no generalizo al hablar de este tipo de personas sino que me ciño a los que manejan los hilos y sus comparsas entre los que incluyo a los manipuladores poderosos, políticos de transición, autoridades y esbirros de seso estrecho y bolsillo amplio que se sirven de todo tipo de medios para convencernos de que buscan nuestra libertad, que luchan por la democracia y un mayor nivel de vida para todos, pero que en realidad nos usan como carne de cañón del 18´ para conseguir sus fines que son la desmesura, el propio lucro y la destrucción sistemática de la capacidad individual de razonamiento. Están haciendo del sistema democrático su corral particular donde criar gallinas asilvestradas que se limiten a poner huevos a cambio del pienso diario, si acaso, a veces ni eso. Para ellos la democracia consiste en mover las aguas del río de las mentes para anular el criterio propio y así poder pescar a conveniencia, sin oposición de relieve, incluso con la aquiescencia de los subyugados. Han conseguido hacer que olvidemos —a gran parte de nosotros— que la libertad no consiste en vivir una democracia teórica y con trabas sutiles y no tan sutiles sino en tenerla de verdad; en gozar de verdadera libertad de pensamiento, de convivencia; de opciones y de respeto a los valores de cada cual para enfocar su futuro y el de su familia sin el condicionante de una estabilidad o inestabilidad prefabricada que concede o arrebata esos mínimos espacios de placer y de libertad aparente a la que nos han acostumbrado a base de pequeñas limosnas, como son la posesión ficticia de una casa, coche o piscina con rubia.

Urge vacunarse contra la manipulación pues sólo así podremos ver las cosas de acuerdo a nuestras convicciones y recobrar el perdido sentido de nuestras vidas, el pensamiento mprofundo y el libre albedrío. Debemos decidir por nosotros, sentir, amar o sufrir por lo que verdaderamente importa, no por lo que nos impongan. ¿Qué clase de libertad es esta que no parte de nuestro interior sino de aquello que nos han acostumbrado a “poseer” inducidos por el reflejo materialista de la posesión efímera y momentánea? Está visto que se puede perder todo vestigio de libertad personal en un sistema democrático que permite que el interés desmedido de unos cuantos prevalezca sobre los demás, sobre su ciudad, nación o continente, haciendo de la economía vehículo de un viaje que sólo ellos saben a dónde conduce. Está claro que ellos poseen el poder de manipularnos con sus apetecibles señuelos —o carencia de éstos— pero también está claro que lo seguirán haciendo sólo si se lo permitimos.

Creo, compañeros, que ha llegado el momento de recobrar la poesía del paisaje.

Antonio García Vargas

DE VERSOS Y POETAS

2011-09-17T23:52:00.000-07:00

De versos y poetas

No deja de ser triste que el poeta pierda día a día el sentido de la poesía en aras de una supuesta libertad de expresión que no es otra cosa que ignorancia de lo que es y debe ser la poesía o el poegrama en el bellísimo formato que le es propio.

La esencia de las cosas, contenida en el formato métrico-poético, no puede ser la misma si se la despoja de los elementos que le han sido otorgados a través de los siglos. Todo poeta que no tiene una idea exacta de lo que es la poesía, lamenta amargamente la dificultad que entraña al sentimiento el mostrar un pensamiento espontáneo a través del “encorsetado” métrico, olvidando que la cadencia, ritmo y música propios de la poesía, solo son posibles si se muestran como acompañamiento del ictus espiritual interno del que brota la inspiración, que sin un adecuado ordenamiento sería imperfecta. Un pensamiento expresado tal cual nunca pasará de ser mero pensamiento presentado de una manera más o menos bella, pero nunca será poesía completa.

La versificación es el modo natural de la poesía y una vez se acepta esto, se estudia y se domina, no existe forma más lógica, práctica, libre y sencilla, para expresar el sublime arte del verso. El poeta, una vez aceptados y comprendidos los fundamentos de la métrica, dispone de mil maneras de sacarle fruto a sus conocimientos y lo que para algunos aparece como obstáculo, es para él fuente continua de elevación creativa y recreación estética pura, prolongando la idea inicial a límites insospechados donde los sentidos se expanden hasta el infinito de un maravilloso desfile de imágenes que dan lustre y colorido a la excelsa palabra.

La poesía supone un estado espiritual distinto y por ello precisa romper el molde ordinario que contiene al lenguaje para de este modo dotar a la palabra de contenido y que todo el sentimiento aflore con su carga emotiva satisfaciendo todas las necesidades del espíritu y haciendo que fluya incontenible por encima del mero decir. Cuando se conoce y se sabe aprovechar al máximo los recursos sonoros, el poeta musicaliza de tal modo la palabra que esta fluye exaltada manifestándose en un lenguaje superior proyectando el sentimiento hasta hacerlo presente ante el que escucha, el verso se hace más sonoro, vibra y hace vibrar con el aporte invisible de la palabra-música con que se expresa. Todo aquello que está más allá del pensamiento común debe ser expresado en lenguaje poético, dejando la prosa para el lenguaje familiar, narrativo, coloquial o explicativo y expresando lo trascendente a través del verso.

El verso sobrevino originalmente como inspiración-imitación ante lo bello y lo hizo de manera natural, sin artificiosidad, empleando unos modos distintos de expresión, imbuidos por la maravilla del sonido natural de las cosas —la primera poesía—, como correspondencia a algo superior que precisaba ser imitado con sonidos acordes al original: la hoja hablaba al ser mecida por el viento, el animal rugía, el mar gemía, el fuego chisporroteaba. Después, la garganta aprendió a flotar como la de los pájaros, a vocalizar humanizándose y posteriormente, siglos después, se le dio forma gráfica a aquellos sonidos y a esas voces para, una vez escritas y en vista de que seguían un determinado patrón, llamarlas métrica poética, como elemento que la diferenciaba del lenguaje común. Y esta fórmula maravillosa donada por la Naturaleza amiga al humano, una vez descifrada, reconocida, asimilada y puesta en práctica por las siguientes generaciones, permitió a Homero y a sus seguidores componer hermosas creaciones que aún perduran nutriendo nuestro intelecto al tiempo que acompasan el ritmo cardíaco, muscular y emocionalmente, con sus hermosísimos ritmos en hexámetros y metros posteriores.

Pensar que estos elementos reunidos en pies métricos hace más de dos mil quinientos años para hacer posible la coordinación de ideas, la memorización del verso y la cadencia de las voces de los antiguos rapsodas y aedas —cuando la poesía era todavía de transmisión oral—, son una carga para la poesía, contienen artificiosidad o han quedado obsoletos, es un error que lleva al oscurecimiento de las antiguas enseñanzas de la técnica del lenguaje poético que nació como lengua natural y emocionada ante la contemplación de la belleza sin velos y es una bofetada ingrata a todos y cada uno de los distintos pueblos y civilizaciones que se preocuparon por hacerla llegar hasta nosotros.

Cansado estoy del verso sin poesía y sin embargo encuentro poesía o prosa poética en un lienzo, una pieza musical, un paisaje o en los detalles más nimios, y me inunda hasta lo más profundo en una mirada, un lindo amanecer o un acto de amor. La poesía nos circunda, nos envuelve, se expresa en el color, el dibujo, el canto del ave o el ulular de la copa de los árboles y se nos revela en la palabra rítmica, en el número, en la aritmética toda y en la geometría de las formas, en la luz, proporción o sonido. El universo entero es poesía en movimiento y nosotros, los poetas, debemos ser sus aedas conservando viva la sagrada llama del divino decir. Cuando el vate genera voces poetizadas, no hace sino comunicar o hacer visible el interior de las cosas, mostrándolo mediante la vibración del alma a través de la armonía creativa que se deriva del conocimiento de la armonía misma, del ritmo y de la cadencia musical de los sentidos activos y durmientes del humano hechos palabra.

Antonio García Vargas

Filadelfia, EE.UU. 2008

Por siempre amada

2011-08-23T10:58:00.000-07:00

Por siempre amada

Nunca escapaste,

mi amor,

de mis versos.

Ataban tus manos

con ligaduras secretas,

a veces rimadas,

—a veces—,

muchas, por suerte,

quedaban tan libres

que al viento subían

para al galope

surcar los espacios,

cometas, estrellas,

como una brisa de aire

que aflora y se esconde

en sus juegos

hasta quedar retenida

en el marco fugaz

de un suspiro.

agv

El Fénix y la Tórtola

2011-07-20T01:33:00.000-07:00

El Fénix y la tórtola

de William Shakespeare

Voz lírica en hexámetros dactílicos

de Antonio García Vargas

Quiero que el pájaro cante en su trino de notas agudas

desde la altura del único árbol que existe en la Arabia,

quiero que sea el heraldo y clarín que denote tristezas

y que obedezcan su voz sin pensárselo plumas y alas.

Pero también es preciso que tú, vocinglero comparsa,

sucio y mendaz subalterno del vil y embozado demonio,

hombre agorero que anuncias el punto final de la fiebre,

no se te ocurra jamás acercarte en tropel a nosotros.

Debes saber que por fin hay en estas reuniones un veto

para las aves voraces que imponen grillete a las alas,

con la excepción del solemne batir de las águilas todas.

Hay que dictar rigores, guardar del mal estas exequias,

que el sacerdote se vista el sayal y la blanca casulla

como cantor sin igual de los fúnebres sones del alma.

Sean los cisnes del campo agoreros heraldos de muerte

para que el Réquien no olvide acudir a tan trágica cita.

Quiero que tú, con tu oscuro plumaje de cuervo sin alma,

tricentenaria criatura, creador de maldades y razas,

tomes aliento del aire que das y que siempre has quitado

y que camines con nos a la par del dolor y que sufras.

Hoy y aquí, en el instante, iniciamos los cantos del himno:

muertos están sin remedio y por siempre el amor y constancia,

se nos han ido volando dispersos la tórtola, el fénix,

abandonando el lugar en su triste llamear solitario.

Siendo los dos un igual al querer, a tal punto se amaban

que se fundieron en uno los dos, pareciera que el tiempo

en su constante latir los uniera en un único ser,

siendo los dos del amor prisioneros, un todo indiviso

donde medidas y número pierden y ganan sumando.

Dos corazones distintos, distantes, mas nunca alejados

en un constante latir sin medida, ni tiempo, ni espacio:

“entre la dulce caricia de amor de la tórtola y fénix

nos regalaron un mundo ideal; un lugar prodigioso”.

Tal resplandor producía el candor de tan tiernos amores

que en el negror de la noche veía la tórtola bienes

en el flamear de los ojos amantes del cálido fénix

porque lo suyo era de ella y lo de ella por suyo sintiera.

Pasado el tiempo la lógica vio su templanza violada,

supo que propio y distinto en esencia nombraban lo mismo

y que al unirse los dos en un nombre y decirse al unísono

no se podía expresar ni sumar ni restar ni ser número.

Esta confusa razón de por sí provocaba un conflicto

pues se veía florecer y a la vez dividir lo creado

porque al momento de ser lo del uno y del otro lo mismo

se convertía en sinrazón la razón; lo sencillo en compuesto.

Llegado aquí exclamó: “¡Si en el dúo prevalece una voz,

valga tan grata armonía, que gocen de un mismo destino!”

Tiene el amor sus razones y al tiempo carece de ellas

si identifica razón y también sinrazón sin distingos.

Y en el momento compuso sin más este hermoso cantar

cual funerario agasajo a la tierna paloma y su fénix,

almas gemelas los dos, compañeros y estrellas gozosas,

como escenario adecuado a su trágica historia de amor.

The Phoenix and turtle

Poema original de Willian Shakespeare

Let the bird of loudest lay,

on the sole Arabian tree,

herald sad and trumpet be,

to whose sound chaste wings obey.

But thou shrieking harbinger,

foul precurrer of the fiend,

augur of the fever's end,

to this troop come thou not near!

From this session interdict

every fowl of tyrant wing,

save the eagle, feather'd king.

Keep the obsequy so strict.

Let the priest in surplice white,

that defunctive music can,

be the death-divining swan,

lest the requiem lack his right.

And thou treble-dated crow,

that thy sable gender mak'st

with the breath thou giv'st and tak'st,

'mongst our mourners shalt thou go.

Here the anthem doth commence:

Love and constancy is dead;

Phoenix and the turtle fled

in a mutual flame from hence.

So they loved, as love in twain

had the essence but in one;

two distincts, division none:

Number there in love was slain.

Hearts remote, yet not asunder;

distance, and no space was seen

«twixt the turtle and his queen;

but in them it were a wonder».

So between them love did shine,

that the turtle saw his right

flaming in the phoenix' sight;

either was the other's mine.

Property was thus appalled,

that the self was not the same;

single nature's double name

neither two nor one was called.

Reason, in itself confounded,

saw division grow together,

to themselves yet either neither,

simple were so well compounded,

that it cried? How true a twain

seemeth this concordant one!

Love hath reason, reason none,

if what parts can so remain.

Whereupon it made this threne

to the phoenix and the dove,

co-supremes and stars of love,

as chorus to their tragic scene.

END

Musas y mariposas en la noche encantada

2011-07-19T02:54:00.000-07:00

MUSAS Y MARIPOSAS EN LA NOCHE ENCANTADA

(Dedicado a la memoria de la extraordinaria poeta uruguaya Marosa di Giorgio. Lumínica criatura. Minúscula druida flora niña del jardín de los sueños. Ella quiso que le compusiera un hexámetro y yo se lo prometí. No pudo leerlo en vida. Nunca olvidé mi promesa y plasmé su deseo en este epilio en hexámetros dactílicos donde genero uno de los mundos que a Marosa le gustaba visitar en su deslumbrante fantasía. Sé que ella, sentada en el aire como acostumbraba, lo estará leyendo)

“Al subir los soles de la medianoche, dos, como monedas de cobre y oro, las cosas reaparecieron. Hicimos lo de siempre” –Marosa diGiorgio–

Musa: te acercas, te alejas, nos besas con boca chiquita,

abres jazmines de seda, la noche se enciende, etérea,

luego nos dejas, ligera, de pronto nos miras, sonríes,

hora de brujas, bostezas, el lobo se agita, la araña

cuelga sus telas, el búho y la luna lunera sumisos

toman del éter los versos, los miman, despacio los riman,

bañan sus cuerpos salinos con letras que surgen del alma.

Cubre el espejo sus polvos, la imagen se seca, se angosta,

rima un poema en azúcar su sal y pimienta, el poeta

muerde suspiros de alcoba en la boca cereza, tiniebla

gris del olvido, paredes sin sangre en las venas, jóvenes

nubes que embisten las naves en noches serenas, las hadas

buscan refugio en la flor de la dalia; dos gotas de lluvia

unen con líquenes lágrimas, gato de plomo maúlla

risas de asenjo y de playa, se agitan las olas, se calman.

Punto de hilo cosiendo sonrisas, dos pájaros fríos

aman en torno al manzano, las flores enhebran sus brisas,

árbol sin plumas abierto en las ramas enseña sus nalgas,

jóvenes hadas abaten pestañas de virgen rocalla,

fauno a sus anchas retoza tocando la flauta a su ninfa,

oyen las cañas la risa traviesa de alegres muchachas,

cielos en fiesta, zagalas rimando jazmines y versos.

Náufrago olvido de prímula áurea, sueño despierto

muros de enigmas y malvas, dos bocas de arena,

manos de sauce que lloran, se abrazan, dibujan al aire

mil mariposas, un cuerpo que lanza silbidos de piedra,

eco del cobre, un largo cabello-estribillo en silencio,

peina gimiente una playa lejana y la viste de gheisa.

Filo del ojo que estira la ninfa cual sílfide-estrella,

sátiro ingrávido presa en el barro su insólita estela,

rana que inicia su danza, resuena en el bosque de grillos

tenue el runrún de la orquesta, se visten de ocres los lotos,

áureas las prímulas pintan sus pétalos-seda, de pronto

fulgen luciérnagas nómadas, gritan los gnomos, las aves,

ebrias, se asustan, escapan, se acuestan en nidos de lana,

tierra y azules se tienden, se aman, la cópula estalla.

Noche dormida en el gozo y la dicha, solaz y armonía,

fiesta nocturna, sus ojos de sombra descansan a medias,

noche de fresa, un tilo friolero se acuesta con ella.

Sol que refulge a lo lejos, se acerca, asoman su cresta

montes de esparto llevando en su lomo claveles y gamos,

hongos-paloma, un gallo que canta, un mirlo que otea,

perros que ladran al súcubo eterno, ventanas que gritan,

puertas que gimen, chirrían, humanos que pisan los lagos,

calma sesgada espantando el arrullo de aves y arañas.

Hombre que llega poblando los días, rompiendo el misterio,

mundo de sueños que exangüe se oculta, la nada se instala,

calla el poeta, la musa se encoge, se rompe, se acaba.

de Antonio García Vargas

Almería, España, abril de 2008

El hombre celular

2011-07-18T16:21:00.000-07:00

El hombre celular

De Antonio García Vargas

Reconozco que me da un puntito de envidia, no lo puedo remediar. Veo en la tele imágenes de los atletas de élite, jugadores de fútbol sobre todo, haciendo ejercicios de mantenimiento y de forma para estar a punto en sus distintas competiciones. ¡Qué gimnasios, Dios mío! ¡Qué maquinaria! Una ingente cantidad de ordenadores a su disposición, una maraña de cables que terminan en graciosas ventosas aplicadas a distintas partes de sus cuerpos, midiendo impulsos, controlando constantes, analizando cada una de las pautas segundo a segundo, poniendo y quitando aquí y allá, optimizando la temperatura, incorporando datos sobre alimentación conveniente, esfuerzo físico y psíquico, a tono siempre con los resultados que se pretenden…

Ante tanto cable, medidores de impulsos y agujas protectoras recopilando información sobre necesidades, tolerancia y prestaciones, cabe preguntarse si los chavales son humanos que parecen máquinas o máquinas que parecen humanos.

Está claro que el colosal negocio montado en torno al deporte de competición se ha disparado hasta el infinito. El deporte propiamente dicho ha dejado de serlo para convertirse en santo y seña de “otras cosas”. El despliegue de propaganda en todo tipo de medios ha conseguido resucitar formas de competición a las que no se hacía caso y no es extraño ver cómo se analiza con ojo crítico todo aquello que pueda proporcionar dinero para a continuación darlo a comer hasta en la sopa al radiotelevidente para convertirlo en su prioridad del día a día…

Asistimos a comedietas tales como nombrar conde a entrenadores de fútbol, destinar partidas de dinero importantes para subvencionar al sector privado, divinizar al jugador de turno, a su abuela y a su hámster si eso suma audiencia, a destinar embajadas de personas ilustres, a veces reyes o presidentes de gobierno para acompañar a los cruzados y caballeros de la Patria deportiva que representan y salvaguardan la dignidad nacional en efímeros torneos que mueven ingentes masas de dinero que van a parar siempre —qué casualidad— a los bolsillos de los mismos; de los de siempre.

Me pregunto en qué se diferencia este mundo que gustosamente nos hemos dejado imponer, al que mostraba Huxley hace décadas en su revolucionario y atrevido libro. Lo más curioso es que nos esquilman, modelan y lobotomizan sin el menor atisbo de violencia visible. Somos ovejas que siguen al ovejo líder que se despeña por el barranco; simple masa que se mueve sin necesidad de un silbato; zombis que se tiran por el balcón si pierde su equipo; humanhormigas que al sumarse conforman un monstruo colectivo, destruyen su inteligencia individual para acoplarla a una sed destructora sin precedentes y llegan o pueden llegar hasta lo más bajo y profundo de la especie animal en ese momento de extraordinaria metamorfosis despersonalizadora. Quizás, soy consciente de ello, esta energía generada por un acontecimiento deportivo, tiene momentos o consecuencias positivas en que aflora un sentimiento multitudinario maravilloso que nos reconcilia con nosotros mismos y nos eleva hasta límites insospechados. No puedo, no obstante, pararme a pensar en que esto está bien estudiado por los que mueven los hilos y viene a ser como la zanahoria en la punta del palo; una leve compensación ante tanta incongruencia; una bolsa de caramelos que el tirano concede al marido cornudo tras haber hecho uso del derecho de pernada…

En fin, que yo no quería hablar de tiranos ni de zombis sino de la suerte ¿? que tienen los deportistas de élite al estar tan bien cuidados y controlados para que puedan rendir al máximo. Y pienso qué sería de la literatura por ejemplo si se cuidara a sus “atletas” de forma parecida; hasta dónde podría llegar el creativo nato si estuviese asistido por máquinas que analizaran e intentaran realzar su talento natural; midieran sus posibilidades; alimentaran, mimaran y masajearan convenientemente sus neuronas; penetraran en la célula íntima del creativo y facilitaran aún más la labor oxidativa de las mitocondrias, ayudándolas a producir más energía creadora, separándolas de los restos de procariotas migratorias primigenias que nos atan en parte a la animalidad heredada…

Pienso que del mismo modo que se ha manipulado en parte nuestra herencia a favor de ciertos intereses, bien se podría ahondar en las posibilidades de los creativos en las distintas artes partiendo de la base de que son eminentemente asociativas en lo fundamental, al tiempo que cooperativas y simbióticas en grado sumo. Si en ese gimnasio cultural-mental-espiritual se asistiera al poeta, pongamos por caso, ayudando a buscar, encontrar y mantener una estrecha y equilibrada relación entre cada una de las partes, rescatando centriolos desperdigados y analizando nuestros ADN y ARN para borrar impurezas, se podría establecer un control celular casi completo dando lugar a asociaciones internas y enriquecedoras de todo tipo, regulando sus balances y manteniendo una relación simbiótica tal como la que muestra el rizobio con las raíces de las leguminosas…

Estamos ocupados o poseídos según los científicos (desde que apenas éramos una insignificante célula) por inquilinos estables que no son “nosotros” propiamente dicho sino seres individuales con su propia genética independiente, que nos invadieron y viven en nuestras células regulando su adaptación y particularidades desde el inicio de los tiempos en tanto que nos mantienen como una unidad funcional. Sin ellos —mitocondrias, centriolos, cuerpos basales y probablemente otros pequeños elementos—, no existiríamos y de existir seríamos incapaces de mover un músculo o pensar. Son tan esenciales para nuestra vida como lo es el pulgón en un hormiguero, sin que esto nos llegue tampoco a comer el coco pensando si son ellos o nosotros quienes pasean con nuestra pareja a la luz de la luna o escriben nuestro libro. Si nos sirve de consuelo esto no solo nos ocurre a los humanos, las plantas están en el mismo aprieto, no serían plantas, ni siquiera verdes, sin los cloroplastos que elaboran la fotosíntesis y fabrican oxígeno para nosotros pues los cloroplastos son también invasores, seres ajenos a las plantas, con su propia genética y particularidades…*

Volviendo al punto de partida y centrándome en las posibilidades que ofrece el estudio, mantenimiento y control de las energías creativas individuales, y ya que está demostrado, dicen, que nuestra inteligencia intrínseca nada tiene que ver con la inteligencia asociativa de las abejas o las hormigas, debería cuidarse muy mucho la creatividad y tratar de aglutinarla en los que tienen la suerte de poseerla en alto grado, tal y como se hace con la élite deportiva. Es preciso dejar de lado la competitividad tal y como está establecida y pensar que es esencial mantener a punto el conocimiento en general y la capacidad creativa en particular. El conocimiento, porque sin él no habrá progreso, al menos no todo el que sería posible y aconsejable. La creatividad, porque es la vía de salida hacia soluciones distintas que abren un esperanzador abanico de posibilidades al humano en su lucha por superar ciertos límites culturales que dificultan su visión del porqué se nos ha asignado el papel de animal dominante en la Historia. Si al creativo nato se le da el tratamiento y cuidados que recibe el deportista de élite y se llega hasta el fondo en el estudio celular, tanto a nivel individual como asociativo con mentes brillantes en cada materia, alimentando todos los elementos que intervienen en el proceso creativo interno para rescatar cuanta información o capacidades pueda haber en ellos, es posible que la Humanidad dé un salto de gigante hacia adelante en todos los órdenes y disciplinas conocidas y aún por conocer.

No podemos seguir manteniendo a ese monstruo especulativo que nos deglute a diario, mutilando la lógica de la Vida con intereses irrazonables que conducen al desastre cultural e imaginativo en el presente y a la pérdida de identidad a corto plazo. Hay que rescatar a la Humanidad y la humanidad, perdidas en esta absurda actitud que nos degrada en lo íntimo al tiempo que nos aleja de la razón que nos es propia. Si seguimos dejando que unos pocos nos conviertan en hormigas terminarán convirtiéndonos a la larga y no será posible en el futuro que nuestra deficiente composición celular dé vida a un Shakespeare que nos regale un hermoso soneto, a un Mozart que nos deleite los sentidos o a seguir manteniendo intacta la capacidad de mirarnos al espejo y reconocernos desde el libre albedrío.

(Fragmento del ensayo: El hombre celular, de Antonio García Vargas)

En Almería, Andalucía, España, julio de 2011

*”Las vidas de la célula” de Lewis Thomas

Metáforas inquietantes

2011-07-10T15:47:00.000-07:00

Parece ser, según recientes descubrimientos, que las estructuras informativas juegan un papel causal innegable en la materia. ¿Qué es un gen, sino un “conjunto de instrucciones codificadas” por un sistema molecular cuyo fin es llevar a cabo una tarea?

Esta cuestión puede tener insospechadas consecuencias filosófico-teológicas y lleva a pensar que Dios puede haber sido una fuente de información para un mundo que se auto-despliega.

¿Estamos ante una nueva metáfora?

En la antigua Grecia, la expansión del uso de instrumentos musicales favoreció la idea del mundo como manifestación de relaciones geométricas y de armonía musical; en el siglo XVII, los mecanismos de relojería sirvieron para describir un universo determinista; y en el siglo XIX, la máquina de vapor consiguió que se creyera que el universo era un gigantesco motor de calor generador de entropía.

¿Somos paquetes de información móviles cuyo cometido ignoramos pero que ha sido programado con un fin específico? De ser así, ¿hacia dónde nos llevaría esta nueva metáfora? ¿Somos acaso simples módulos desechables que alimentan y mantienen un programa local llamado Tierra? Si una vez decodificada la información que portamos, un programador estelar reinicia el planeta, ¿pasaremos a ser parte de su memoria central o iremos de cabeza a la papelera? Y si seguimos causando daños a la atmósfera, fastidiando el clima y demás, ¿nos pueden mandar al carajo mediante un antivirus normal y corriente?

¡Qué complejo de troyano me está entrando, caramba!

agv

Marilyn

2011-07-01T15:20:00.000-07:00

Marilyn

Pierdo demasiado tiempo tratando de encontrar la dichosa singularidad que según los científicos dio lugar al Big Bang. Creo que nos están tomando el pelo echando la culpa del asunto a algo que está por demostrar. Los experimentos sobre alta aceleración, la verdad, siempre acaban aburriéndome. Eso de multiplicar universos virtuales o buscarle las cosquillas a los agujeros negros estaba bien las primeras veces pero termina haciéndose pesado. Esta mañana decidí experimentar con la realidad misma y para hacerlo más divertido multipliqué por diez mil la pose de Marilyn sobre la rejilla del metro, las manitas intentando cubrir sus hermosas piernas cuando el aire subterráneo levantaba la blanca faldita de pecado y, entre ambas, ampliado hasta el infinito, su piloso numen sonrosado, palpitante, mientras mi mano dibujaba un tierno bucle en el no tiempo. ¡Ah, esto sí que es Ciencia!

Antonio GV

¿Para qué la poesía? ¿Para qué el poeta?

2011-06-17T01:41:00.000-07:00

Leonard Cohen ha sido galardonado con el Premio Príncipe de Asturias de Literatura. Después de pasar una década recluido en un monasterio zen sus ideas se han orientalizado al parecer y se considera portavoz de lo que —según él— es y no es poesía. Desde su “nueva visión” poética confunde el enunciado del haiku y composiciones afines con la composición poética en general y nos regala una serie de consejos en cadena que bien podría guardarse donde le quepan. Más o menos nos viene a decir que un poema no es sino una especie de radiografía del instante (justo lo que es un haiku) donde solo cabe lo que se percibe sobre un elemento o conjunto de elementos y que el adorno o lo que él considera adorno, fuera de la palabra que describe al sujeto, es innecesario, artificial y jactancioso. En una palabra: “el poema es mera información” —dice— y la poesía no debe recitarse como tal sino como prosa pura y dura y el objeto poetizado no es sino simple objeto circunstancial. Entonces, claro, me pregunto, ¿para qué la poesía? ¿Para qué el poeta?

Su pequeño ensayo publicado sobre “Cómo decir poesía” es un conjunto de incoherencias y contradicciones donde mezcla multitud de elementos para hacer una composición que ralla el absurdo. Abunda en el ensayo frases con las que se puede estar de acuerdo pero las acompaña con otras que no resisten un mínimo análisis serio. Creo que este señor se haría un gran favor dedicándose a cantar, que lo hace maravillosamente, o a hacer canciones que después interpreta como nadie y que deje estar a la poesía, aun en los momentos bajos que vive en la actualidad; momentos bajos que vienen dados precisamente por tanta opinión desafortunada y tanto ego desbordado. A este paso, hasta el administrador de la comunidad donde vivo se va a considerar competente para opinar sobre cómo se confecciona un Rondel o cuál es la estructura básica de un Soneto isabelino.

Antonio GV

Cómo decir poesía

Por Leonard Cohen

Por ejemplo la palabra “mariposa”. Para usar esta palabra no hace falta aligerar la voz, ni dotarla de pequeñas alas empolvadas, ni inventar un día soleado o un campo de narcisos, ni estar enamorado, ni estar enamorado de las mariposas. La palabra “mariposa” no es una mariposa de verdad. Está la palabra y está la mariposa. La gente tendrá todo el derecho a reírse de ti si confundes estos dos conceptos. No le des tanta importancia a la palabra. ¿Qué quieres transmitir, que amas a las mariposas con más perfección que nadie o que entiendes realmente su naturaleza? La palabra “mariposa” no es más que un dato. No te da pie a revolotear, elevarte, proteger las flores, simbolizar la belleza y la fragilidad o interpretar de alguna forma a una mariposa. No representes las palabras. No representes nunca las palabras. No intentes nunca despegar del suelo cuando hables de volar, ni gires la cabeza y cierres los ojos cuando hables de la muerte. No me mires con ojos ardientes cuando hables del amor. Si quieres impresionarme al hablar del amor, métete la mano en el bolsillo o debajo del vestido y acaríciate. Si tu ambición y tu hambre de aplausos te han llevado a hablar del amor, debes aprender a hacerlo sin desacreditarte a ti mismo ni lo que dices.

¿Qué expresión podría definir a nuestra época? Nuestra época no tolera expresión alguna. Todos hemos visto fotografías de madres asiáticas desoladas, así que no nos interesa la agonía de tus órganos achacosos. Nada de lo que puedas expresar con tu cara tiene parangón con el horror de nuestro tiempo. No lo intentes siquiera. Sólo merecerías el desprecio de los que han sido tocados en lo más hondo. Todos hemos visto noticieros con seres humanos embargados por el dolor y la desazón. Todos sabemos que comes como Dios manda y que hasta te pagan para que te subas a un escenario. Estás tocando para gente que ha vivido catástrofes, así que tranquilízate. Di las palabras, transmite los datos y hazte a un lado. Todos sabemos que sufres. No puedes contarle al público todo lo que sabes del amor en cada verso de amor que digas. Hazte a un lado: la gente sabrá lo que tú sabes porque ya lo sabía. No tienes nada que enseñarles. No eres más hermoso que ellos. Ni más sabio. No les grites. No fuerces una entrada en seco. Eso es sexo mal practicado. Si muestras el contorno de tus genitales, entrega lo que prometes. Y recuerda que, en el fondo, la gente no quiere acróbatas en la cama. ¿Qué necesitamos? Estar cerca del hombre natural, estar cerca de la mujer natural. No quieras ser un cantante venerado por un público numeroso y leal que desde siempre ha seguido los altibajos de tu carrera. Las bombas, lanzallamas y demás mierdas han destruido algo más que árboles y poblados. También han destruido los escenarios. ¿Acaso creías que tu profesión iba a escapar de la destrucción general? Ya no hay escenarios. Ya no hay candilejas. Estás entre la gente, por lo tanto sé modesto. Di las palabras, transmite los datos y hazte a un lado. Quédate solo. Quédate en tu habitación. No montes un número.

Se trata de un paisaje interior. Está dentro y es privado. Respeta la intimidad de tus textos, pues fueron escritos en silencio. La valentía de la interpretación es decirlos. La disciplina de la interpretación es no violarlos. Deja que el público sienta tu amor por la intimidad aunque ésta no exista. Sé una buena puta. El poema no es un slogan. No puede promocionarte. No puede fomentar tu reputación de sensible. No eres un semental. No eres un ladrón de corazones. Tanto gangster del amor y tanta tontería. Eres un estudiante de disciplina. No representes las palabras. Las palabras mueren cuando las representas, se marchitan, y no nos queda más que tu ambición.

Di las palabras con la precisión exacta con que comprobarías la ropa de tu colada. No te conmuevas con una blusa de encaje. Unas braguitas no tienen por qué ponértela dura. No tiembles al ver una toalla. Las sábanas no han de dibujar una expresión de ensueño alrededor de tus ojos. No hace falta que llores en el pañuelo. Los calcetines no están ahí para evocarte extraños y lejanos viajes. No es más que tu colada. No es más que tu ropa. No seas un mirón escudriñando a través de ella. Limítate a llevarla puesta.

El poema es mera información. Es la Constitución de la patria interna. Si lo declamas y lo hinchas con nobles intenciones, no eres mejor que esos políticos que tanto desprecias. No haces más que agitar una bandera y llamar patéticamente a la patriotería emocional. Piensa en las palabras como ciencia, no como arte. Son un informe. Es como si dieras una conferencia en la Federación de Montañismo. Las personas que te escuchan conocen todos los riesgos de la escalada, y te honran dando por sentado que lo sabes. Si se los pasas por la cara, estás insultando la hospitalidad que te ofrecen. Infórmales de la altitud de la montaña, describe el equipo que utilizaste, especifica el tipo de superficie y fija el tiempo que duró la escalada. No busques dejar al público boquiabierto. Si el público se queda boquiabierto, no será debido a tu apreciación de los hechos, sino a la suya. Tu mérito estará en la estadística y no en las inflexiones de tu voz ni en los ademanes enérgicos de tus manos. Estará en los datos y en la tranquila organización de tu presencia.

Evita las fiorituras. No temas ser débil. No te avergüences de estar cansado. Tienes buen aspecto cuando estás cansado. Parece como si pudieras seguir y seguir sin parar. Y ahora ven a mis brazos. Eres la imagen de mi belleza.

Día Mundial de la Poesía

2011-03-21T03:12:00.000-07:00

21 de marzo, Día Mundial de la Poesía. Una fecha ideal para conquistar el mundo mundial mediante el verso y la palabra.

Creo que vivimos un momento de transición en todos los órdenes. Cualquier materia, realización o cosa, es puesta en tela de juicio y los resultados son dispares y a veces disparatados. Cambiar por cambiar no me parece razón suficiente pero creo que el hecho de querer transformar algo lleva a nuevos caminos que deben ser analizados con ojos nuevos y mente abierta. Todo es susceptible de cambio; si el Universo está en constante expansión y nosotros somos parte de la unidad atómica universal, está claro que debemos seguir la misma dinámica si no queremos quedar rezagados del resto o ser absorbidos por otros compuestos estelares más capacitados y pasar a integrar colas de cometas, agujeros muy negros, cinturones planetarios, el hígado de un pato, o pasar a ser simple abono orgánico para alimentar a otras formas vivas mejor adaptadas (gusanos, cucarachas, ratas…), bueno, pensándolo bien ya somos abono una vez consumido el ciclo, al menos en lo que atañe al móvil que nos sustenta.

No me andaré por las ramas y me ceñiré exclusivamente al mundo de la poesía.

Ya en ello —entrado en materia—, diré que el hecho de experimentar en este campo deja siempre secuelas que pueden ser acordes para marcar caminos; o tan malas que no vale la pena intentar seguirlos. La poesía ha dicho mucho en su largo caminar pero aún queda mucho más por decir. Las bases están marcadas; ya se encargaron otros de poner los primeros ladrillos: los antiquísimos griegos, latinos antiguos y algún que otro ejemplar patrio ilustre. Queda por construir el resto del edificio poético. La vieja poesía debe ser regenerada constantemente (regenerada, no degenerada) por los nuevos valores y su particular mirada. El oficio del poeta de oficio —no del advenedizo u oportunista de turno—, impone cargas espirituales y de respeto a sí mismo difíciles de soslayar pese a ser el oficio más viejo del mundo; mucho más viejo que el considerado como tal pues la mujer aún no conocía el propio cuerpo cuando el bípedo humano ya iniciaba sus primeras vocalizaciones imitando el poético lenguaje de la Naturaleza; escuchando la melodía del viento al abanicar la copa de los árboles, el rugido de la fiera o el ronroneo con que la tigra acogía el poema gutural del felino amado.

¡Queda aún tanto por hacer y decir! No olvidemos que somos la base de todas las literaturas; que antes que hablar el humano hizo poesía; que miles de años después de existir el aedo, el rapsoda, el poeta, surgió la narrativa. Vivimos tiempos de oscuridad aunque estoy convencido de que es un estado pasajero. El exceso de luminosidad de siglos recientes nos ha llevado a la oscuridad por empacho. Los mercaderes de la poesía construyeron sus templos tipo McDonald´s, prostituyéndola, y ahora pagamos las consecuencias.

—Oye, dicen que se dice que la poesía no vende.

—¡Pues, hombre, claro, es natural! La poesía no vende… ¡ porque no se vende!

—¿No se vende, oye?

—Ejem…

(Bueno, será mejor será dejar que Cristo se encargue de los mercaderes. Él sabe o sabía cómo manejarlos). Sigamos con lo nuestro:

Hemos pasado del infinito al cero y, claro, al estar asentada la ecuación sobre una base falsa el estatus del poeta en la sociedad debe ser restituido urgentemente. Me preocupa el presente de la poesía —no ya por mí pues soy poco amigo de la parafernalia y estoy medio feliz en mi rincón del Cosmos personal—, sino porque vivimos en un mundo material en el que las necesidades tienen un precio y el poeta —aun siendo un ser de luz también es casi humano— siente y padece el menosprecio hacia su labor. Son pocos los poetas que subsisten y de hacerlo, lo hacen siempre bajo la alargada sombra del Depredador de turno, del Acaparador de laureles de plástico o del Muso eunucoide mantenido a costa del erario público.

En fin, supongo que el actual estado de cosas es como una moda o un catarro: viene y va. Mientras tanto, considero que debemos hacer poesía no solo exponiendo el pensamiento en verso, que también, sino hundiendo nuestras raíces en el conocimiento heredado y remozando lo manido y lo superfluo pero, sobre todo CREANDO, generando formas de lenguaje; modos de decir; exponiendo la COSA para que el lector la interprete a su manera, no interpretándosela. Es bueno acordarse de vez en cuando de las palabras de Huidobro: “No digas rosa: ¡Créala!”. Pienso que el poema no debe explicar la realidad (para eso está la prosa) sino reinventarla analizando el interior, llegando al hueso, mostrando lo que no alcanza a ver el ojo normal; sacar a la luz lo oculto, lo que solo el poeta ve y es capaz de transmitir, sus esencias, tal cual, para que cada lector saque su propia consecuencia; y además, debe embellecer la forma de decir pues por algo es y se llama Poesía —Arte de interpretar el sentir por medio de la palabra que le es propia—, exponerla en su personal escala musical, sin cursilerías, para hacerla agradable no sólo al sentido de la vista sino, incluso, al más recóndito plieguecito del alma. Tampoco es mucho pedir, creo.

En fin… que a veces hay que tirar de las orejas —poéticamente— al iletrado androide que maneja las riendas del poder oscuro; que aún queda mucho camino por delante, mucho más que el que ha quedado atrás. El tupido ramaje acultural que impone el actual estado de capitalismo salvaje, impide apreciar el bellísimo arbolado emocional y se precisa podar con versos la maraña que aprisiona la estética del sentimiento para que sea escuchado el grito de los silencios, aprehendida su belleza por generaciones venideras y sublimado el fluir atemporal de la metáfora de los continentes.

(Esto es sólo un pensamiento expresado en texto; una manía que me acomete cada año por estas fechas, y puede ser leído con más o menos agrado o tirado sin más a la papelera)

Un saludo y… ¡Feliz Día de la Poesía!.

AGV

VIDEOPOEMAS DE ANTONIO GARCÍA VARGAS

2011-03-12T16:35:00.000-08:00

ALGUNOS VIDEOPOEMAS DE ANTONIO GARCÍA VARGAS

CANTO A LA LIBERTAD

ALMERÍA FLAMENCA Y GITANA

ALMERÍA, CIUDAD DE LUZ

PUDIERA SER, PUDIERA

ANÓNIMO VENEZIANO

CANTO A ANDALUCÍA

Homo Íntimus

2011-01-24T06:40:00.000-08:00

¡Hombre!, te advierto que todo tesoro que buscas te espera

para decirte que está en tu interior y que debes hallarlo.

Tú, que deseas sondear los Arcanos, indaga en tu mente,

porque si no los encuentras, tampoco estarán en lo externo.

¿Cómo pretendes hallar excelencias buscando a lo lejos?

¡Mírate, siente tu ritmo interior y sabrás las respuestas!

Pero no olvides que el daño que hicieres caerá sobre todos

aunque también es sabido que si haces el bien nos redimes.

Tú eres la llave que te abre la puerta que oculta el tesoro

y eres al tiempo el tesoro que buscas. Si miras lo encuentras.

¡Todo universo comienza y acaba en el Don que te habita!

Antonio García Vargas, Almeria 2011

¡Ay, Dios, qué comí que me sabe así!

2011-01-10T11:51:00.000-08:00

¡Ay, Dios, qué comí que me sabe así!

—A Góngora—

Allá,

en el otro extremo de la cama

tu carne pálida turgente

resbalando.

Aquí

enhiesta bandera mástil

aquilón de estambre.

Miro miras miramos

brincan locos pasionales vivos

los cuerpos

palpa el éter la penumbra

la cántara se derrama.

Alborea

la mañana en tus pechos

de avispa

calcomanía de un instante

sin prisas sin pausas.

Aleteo de pájaro erecto cíclope

espolón espada barro

pezones de arena turbia

gritan jadean claman.

Las pelvis clamorosas

se elevan se contraen

azucarillo exangüe

que diluye el aire.

Exótico contubernio

escorpión de jade

el horno acoge al semen huele

la roja raja rosa de los vientos

a pan tostado.

Horizontes de espuma donde

explota el trigo limbo inabarcable

lengua reptante culebrina

diente con diente

mascando el polen de puntillas

tan temprano.

AGV

Hagamos del 2011 un Año de Paz y Solidaridad

2010-12-21T16:40:00.000-08:00